L'attente...

Uma brisa infiltra-se nas minhas costas, desliza nas minhas roupas, insinua-se...refugia-se no meu baixo-ventre. Atónita, endireito-me, giro e sorrio...ofereço-me às tuas mãos esculpidas, ausentes, desejadas...Demoras? Apressa-te...vem e colhe-me.

O que farias se pudesses mudar de sexo, por um dia?

Eu, se fosse homem, faria isso com a Burra! 





(E depois, mijava de pé, numa esquina ... )

Ele

Sempre ouvira falar em amor. Para ele, era muito próximo desse desejo de aventura, amar fora sempre a melhor forma para livrar-se do tédio. O amor seria como uma multiplicação possível de si-mesmo, vira através de cada mulher amada, a promessa de vidas diversas. Amara cada uma por aquilo que ela lhe permitia viver, e não tanto por si-mesma. Assim como, deixara de ama-la pelo que era e aquilo que ela representava. Apreciava, avaliava  e tirara uma grande satisfação do amor que cada uma lhe tinha, como se a sua existência, naquele instante, se resumia à percepção que tinham dele.

Sempre soubera que amar, jamais seria só uma pessoa em particular, havia uma noção de permutabilidade bem patente para saciar o seu orgulho.

Good Morning Portugal! (soa algo familiar? )

Millésime 2014

A propósito de gajos...

Há duas coisas que me exasperam nos homens, uma delas é uma falta evidente de higiene mental e outra, a falta de tomates! É mais sobre a 2ª que me vou debruçar...

Quando falo em falta de tomates obviamente que não me refiro à ausência das bolsas testiculares, isso realmente poderia ser um problema mas mais do ponto de vista estético. É mesmo no sentido figurado, homem que é homem quer-se decidido, resolvido, seguro e com tomates! Não suporto aquele tipo de homem "Manel vai com todos" que nunca diz sim nem não porque teme ser demasiado radical se toma partido, e ainda por cima o partido contrário ao meu, aquele tipo de homem que desdenha o que desejou comprar há 3 dias atrás só porque na altura, com uma evidente falta de poder de compra, viu aquele bem precioso ser adjudicado por outro, aquele tipo de homem que com um receio que se pela de vir a ser desmascarado, coloca umas quantas máscara porque assim sobre-lhe sempre uma à mostra, aquele tipo de homem que prezando muito a sua intimidade não se assume, aquele tipo de homem que o que mais deseja é ser homem e como tal vê-se incapaz de expor o que lhe vai na alma porque considera que isso, é coisa de maricas, homem não chora, não ama (ou pelo menos não o demonstra) pensa ele, aquele tipo de homem que nunca te manda foder porque preza mais a compostura do que revelar o que lhe vai nas entranhas...

A crer que só servem mesmo para coçar-se!

Aaaaahuuuuuuuum....

(Paris 1910)

Flutuando....

Apologia da Foda.

Toda a gente faz amor?

Para começar, "wrong", nem toda a gente faz amor porém a maioria das vezes e diria até quase exclusivamente, a cumplicidade e a aproximação faz com que a tendência seja mesmo essa, fazer amor. E isso é de certa forma uma pena. 

Basicamente é como se os casais fossem condenados a fazer amor e os solteiros à foda. Os apaixonados não fodem (só se for com outros), uma tristeza! 

Muitos poetas e cantores fizeram a apologia do amor mas poucos são os que fazem o elogio da foda. A foda é devassa, ridícula, é degradante ou pelo menos é apresentada como tal. 

Sim, o amor é lindo, muito lindo, puro, é cerimonial e as vezes até mais, é a comunhão de dois seres palpitantes...pois...hummm... 

E a foda? Quem faz a ode da foda? Quem cantará essa emoção, que é a foda, esse coração palpitante quando a sua amada agarra-o pela mão nas casas de banho de um cinema, se despem lestamente, se aconchegam do melhor que podem, e se dão ao prazer bem feito, rapidamente concedido, um orgasmo obtido em 5 minutos e por fim se vestem anelantes? Quem defende a mão que desliza sob o vestido, acariciando um córrego rendido, um corpo que ondeia e que não pode gemer? Quem canta, a felação, essa abjecta felação, degradante e contudo lânguida e suave, amorosa e expectante? Quem elogia esses rabos empoleirados numa cadeira ou banco de cozinha, numa mesa, penetrados lentamente ou não, esses sexos inflados e fervilhantes? Esse dedo, esses dedos, essa língua e outros dedos que vasculham um vinco, uma dobra....essas mãos que se esfregam contra um sexo túrgido através das calças, o mesmo que surge de repente fora de uma calças engolido por uns lábios depilados ou outros revestidos de bâton? Quem faz a apologia desses sorrisos cúmplices, desse olhar cerrado, desfalecido de tesão, desses rostos afogueados de desejo? Quem canta essas simples trocas de palavras, esses rumores ou sussurros, "fode-me", "come-me", suga-me", pronunciados abruptamente e carregados de intenções? 

A foda não deveria ser apenas para esses encontros de uma noite, de umas horas, deveria ser para todos e o amor, a ternura também...

Então, mas se....

...o leite é materno, porque a embalagem seduz mais os adultos?

E porque me mentes?

Nunca, talvez, falar a verdade esteve tão tendência, felicitamo-nos de dizer as coisas "muito honestamente" e com uma "total sinceridade". Entre íntimas confissões e os que afirmam dizer em voz alta o que os outros pensam baixinho, aparecem personalidades "genuínas", "sinceras", "espontâneas"...blablabla....

Mas eu, minto-te porque é impossível falar toda a verdade, a natureza mesma da linguagem condena-me a não dizer tudo, as palavras nunca refletem toda a verdade, há sempre uma parte escondida, inacessível à palavra em si, explicar-me é mentir. Minto-te porque obriga-me a estar numa relação directa com a verdade, ora a verdade é subjectiva e afectiva, estamos sempre interpretando, a cada um a sua verdade, de uma forma instintiva, um reflexo, um acto de protecção por vezes, ou de complação. Cada verdade tem a sua contra-verdade. Minto-te porque me preocupo contigo, porque respeito-te, porque sou sincera. Existe sempre uma verdade essencial à mentira, esse afecto que sentimos pelo outro. 

"O contrário duma verdade não é um erro, mas uma verdade contrária", minto-te para não morrer.